Impressum

Erich Weinert

Rufe in die Nacht

Gedichte aus der Fremde 1933 bis 1943

ISBN 978-3-68912-509-7 (E–Book)

Erschienen 1950 im Verlag Volk und Welt, Berlin.

Das Titelbild wurde mit der KI erstellt.

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GEDICHTE ALS PARTISANEN

Ein notwendiges Vorwort

„Der Denker oder der Künstler verirrt sich nie in olympische Höhen, wie wir zu glauben gewohnt sind; er ist immer in Bedrängnis und Erregung. Er soll entscheiden und sagen, was dem Menschen Heil bringt, was ihn vom Leiden erlöst.“ LeoTolstoi

„Dichtung ist leidenschaftliche Rede.“ Theodor Mommsen

Diesem Band, der eine Anzahl der in den Jahren meiner Emigration, 1933 bis 1945, geschriebenen Gedichte enthält, hätten eigentlich einige Bände Gedichte aus den Jahren 1919 bis 1933 vorausgehen müssen, in denen sich die Kämpfe widerspiegeln, die in den Zeiten der Weimarer Republik von den Partisanen der Freiheit gegen die drohend aufkommende Tyrannis geführt wurden. Dass es vor dem Einbruch des Faschismus nicht zur Herausgabe meiner Gedichte aus den Jahren 1919 bis 1933 kam, hatte seinen Grund im wesentlichen darin, dass ich von je eine Abneigung gegen das Sammeln von Gedichten in Büchern hatte. Wenn ich ein Gedicht, das durch den lebendigen Vortrag in Kundgebungen, durch sein Erscheinen in Zeitungen oder Flugschriften als wirkendes Wesen unters Volk getreten war, dann in einem Gedichtband wiederfand, kam es mir immer vor wie eine getrocknete Blume im Herbarium. Ich verschob daher die Absicht, jene, wohl zweitausend, Gedichte, die in der Weimarer Zeit entstanden waren, in einigen Bänden gesammelt herauszugeben, immer wieder auf später. Leider wurde es dann zu spät: Als die SA-Kanaillen, die in der Reichstagsbrandnacht in meine Wohnung gedrungen waren, um mich abzuholen, mich nicht vorfanden, da ich gerade zu einigen Vorträgen in die Schweiz gefahren war, rächten sie sich, indem sie alles, was ich in meinem Leben bis dahin geschrieben, entworfen und gesammelt hatte, aus meinen Schränken schleppten und auf ihre Müllwagen warfen.

Ich ging, wie viele meiner Gesinnungsgenossen, ins Exil. In den ersten Tagen erschien mir der Gedanke, nun nicht mehr täglich vor Deutschen sprechen, nicht mehr in ihre Herzen hineinhören zu können, unerträglich. Die Leere um mich war umso erdrückender, als ich erst wenige Tage vorher noch in überfüllten eigenen Abenden in Danzig, in Frankfurt, in Nauheim gesprochen hatte, wo meine Pamphlete gegen die braunen Parvenüs brausende Zustimmung der Versammelten fanden, während die SA auf den Straßen wütenden Protestlärm vollführte.

Um das bittere Gefühl, plötzlich außerhalb der Arena stehen zu müssen, zu betäuben, schickte ich Appelle ins Land. Aber es gab keine Resonanz mehr; mir war, als ob ich in den Nebel spräche. Ein Dichter, der sich selbst genügt, hätte im Exil, von seinem politischen Gewissen noch weniger bedrängt als in der Heimat, nun für die Erreichbaren oder auf Vorrat geschrieben. Ich konnte es nicht. Meine Gedanken und mein Herz blieben bei meinen gedemütigten Genossen und bei den Millionen Irregeführter, die ich geblendet ins Unglück laufen sah.

Erst in dieser fremden Stille, die mich umgab, wurde mir offenbar, wie sehr der Dichter der lebenswarmen Nähe seines Volkes bedarf, um die Kraft zu empfangen, die seine Gedanken und Gefühle zum dichterischen Ausdruck ordnet.

Ich hatte ja Kunst nie um ihrer selbst willen betrieben, auch nicht, um anderen oder mir damit zu gefallen. Noch weniger habe ich die Neigung, mit ihren Mitteln private Gefühle zur Schau zu stellen. Wenn ein Gefühl zum Ausdruck drängte, war es selten ein privates, es war eher der Reflex von Gefühlen, Gedanken oder Forderungen, die in meiner engeren oder weiteren Umwelt lebendig oder am Lebendigwerden waren. So hatte ich in meinem Gedicht immer das ausgesprochen, für das Tausende von Herzen bereit waren, in ihm den Ausdruck ihrer eigenen Gefühle und Gedanken zu finden.

Ich habe wohl nie etwas geschrieben, das ich ausgeschickt hätte, sich auf gut Glück seine Leser zu suchen; ich konnte nicht schaffen, ohne von denen, die ich ansprechen wollte, eine lebendige Vorstellung zu haben. Die überraschende Resonanz, die meine Gedichte in Deutschland und weit darüber hinaus hatten, mag ihren Ursprung darin haben, dass sie allen denen, die sie ansprachen und angingen, „aus dem Herzen“ gesprochen waren. Und die sie angingen, waren die Millionen, die nicht einverstanden sind mit der Erhaltung überlebter und somit widermenschlich gewordener gesellschaftlicher Ordnungen.

Die Verfechter des Bestehenden, die nicht wünschen, dass die Forderung nach Änderung der Welt unter die Massen trete, und deren republikanische Domestiken taten dann auch schon in der Weimarer Zeit alles, mir, entgegen allen verfassungsmäßigen Rechten, durch Beschlagnahmen, Redeverbote und Gerichtsverfahren die Freiheit der Rede und der Kunst zu schmälern, und damit ein Übriges, dem aufkommenden Faschismus jedes Hindernis aus dem Wege zu räumen. Noch in den Jahren 1931/32 verbot mir der preußische Innenminister für die Dauer von dreiviertel Jahren alle meine Vortragsabende, ja jedes öffentliche Auftreten in ganz Preußen, während der Ausländer Hitler und seine Mordknechte völlige Redefreiheit genossen und täglich ihre Wohltäter mit der Nacht der langen Messer bedrohen durften. Man hatte ihnen den Lustmord an der Republik nicht schwer gemacht. Die Verteidiger der Freiheit und der Menschenrechte aber mussten außer Landes gehen.

Unter den deutschen Dichtern, Publizisten und Gelehrten, die ihre Heimat hatten verlassen müssen, um nicht erschlagen zu werden, gab es in der ersten Zeit Diskussionen, ob es überhaupt noch Sinn habe, eine Zeile zu schreiben, da ja niemand mehr sei, der einen vernehme. Einige überließen sich tödlichen Depressionen. Andere vegetierten und suchten beim Gastvolk unterzukommen. Einige Feiglinge kehrten im Bußhemd zurück. Die Mehrheit aber kapitulierte nicht und setzte ihre Ehre darein, unter Nichtachtung aller damit verbundenen Gefahren, den Kampf mit allen noch verbliebenen Mitteln fortzusetzen. Sie haben sich nicht beirren lassen.

Mein einziger Wunsch vom ersten Tage der Emigrationszeit an war, meine Stimme den Deutschen im Lande weiterhin vernehmlich zu machen. In den ersten Monaten, als es im Überwachungssystem der regierenden Banditen noch Löcher genug gab, konnte ich Gedichte und Aufrufe an zuverlässige Adressen hinübersenden. Das gelang. Es kamen illegale Zeitungen und Flugschriften an mich, in denen sie abgedruckt waren. In Prag, in Paris begannen die Emigranten, Zeitungen und Zeitschriften herauszugeben, die über die Grenze geschmuggelt wurden. Das gab neue Möglichkeiten, immer wieder ins Land zu dringen.

Im Sommer 1933 musste ich mein Schweizer Asyl verlassen und nach Paris gehen. Uns Schriftstellern unter den Emigranten ging es schlecht. Manche, wie ich, hatten Frau und Kind mit aus der Hölle gerettet und hungerten in dürftigen Mansarden des Quartier Latin.

Aus Hitler-Deutschland erreichten uns grauenvolle Nachrichten. Unsere Gedanken waren auf nichts anderes gerichtet, als Mittel zu finden, mit unserem Wort an das Ohr der Deutschen im Lande zu dringen. Mit zusammengeschnorrtem Geld wurden in kleinen Druckereien kleine Broschüren gedruckt, die Artikel und Dichtungen enthielten. Die Titelblätter waren getarnt. Sie wurden auf allen nur erdenklichen Wegen nach Deutschland gebracht. Zu einem dieser Büchlein, das durch das Titelblatt eines Bändchens der bekannten Miniaturbibliothek „Deutsch für Deutsche“ abgeschirmt war, hatte ich im Vorwort geschrieben:

„Viele deutsche Schriftsteller waren gezwungen, ihr Vaterland zu verlassen, als der Nationalsozialismus zur Macht kam. Sie trugen nichts mit sich hinaus als die Stimme der Freiheit und das Herz der Freiheit. Aber in diesem Herzen trugen sie die gesammelte Hassglut eines erniedrigten und geschändeten Volkes.

Und die heraufgekommenen Usurpatoren schrien ihnen ihren lauten Hohn über die Grenzen nach: Eure schwachen Stimmen der Zersetzung werden nicht mehr aufkommen gegen die Trommeln des nationalen Anbruchs; ihr habt euch wurzellos gemacht und werdet unbeachtet draußen verwelken.

Ach, sie bedachten es nicht und sie wissen es nicht, die Entarteten, dass man das Vaterland an seinen Wurzeln mitnimmt, wenn man fest in seiner Erde gestanden hat. Denn für die Aufrechten und Gerechten ist ja Vaterland immer ein anderes gewesen als für solche, die nur auf dem üppigen Mistbeet gedeihen können, das sie Blut und Boden nennen. Für diese ist Vaterland der Aufmarsch platzschreiender Paraden und Kriegsprozessionen, für jene aber ist es die mächtige und glühende Gemeinschaft derer, die man an seinem Segen nicht teilhaben ließ, die aber den heißen und langen Kampf führen, um es zu besitzen.

Und dieser Gemeinschaft allein sind sie verbunden, die in die Verbannungen gingen, dieses Vaterland nährt sie aus zahllosen Adern mit seiner Lebensfülle, diesem Vaterland leiten sie die gewonnenen Kräfte zurück als Wort der Wahrheit, des Menschenrechts, als Waffe.

Die Usurpatoren höhnen noch; aber ihr Hohn ist Angst. Sie haben es gespürt, dass die Kraft der Exilierten zunimmt, anstatt dass sie verwelke. Sie haben es nicht überhören können, dass über ihren tobenden Rauschgeräuschen die hellen, klaren Sturmglocken immer vernehmbarer werden. In ihrem ohnmächtigen Hass gegen die Stimme der Freiheit, die sie nicht greifen können, lassen sie ihre niedrige Rache an denen aus, die ihnen in die Hände gefallen waren. Es ist ein Angsthass, der sie trieb, die Tapfersten in ihren Marterkammern zu quälen, wie Ossietzky, und das bis zum grausamen Tode, wie Mühsam.

Aber je mehr sie rasen, umso klarer und drohender schallt die Stimme der Freiheit. Sie hatten gehofft, dass die Not der Emigration, dass die friedlosen Tage des Exils die Aufrechten erschöpfe, zermürbe und sie resignieren mache. Sie haben sich tief getäuscht. Denn sie hatten es nie begriffen, dass, wer um der Freiheit seines Volkes willen seine Heimat verlässt, ein Vielfaches an Kräften gewinnt. Es war eine kleine Hundertschaft der Aufrechten; aber sie hat Hunderte von Werken in die Welt geschickt.

Ihr Schriftsteller in Deutschland, abgeschlossen von den Disputen der Welt, angeödet vom ewig wiederkehrenden Refrain des Propagandaleierkastens, ihr dürft die Stimme der Freiheit nicht vernehmen. Aus diesem Büchlein soll ein heißer Hauch der kämpferischen Leidenschaft euch anwehen. Es sind Hunderte Fetzchen nur aus dem Ganzen, aber hundert Feuerfetzen aus dem großen Feuer, das in unseren Herzen brennt.

Es ist ein Kampf der Vernunft gegen den Unsinn, der Wahrheit gegen den Betrug, der Gesittung gegen die Rohheit, des Rechts gegen die Unterdrückung. Aber der Kampf der Aufrechten ist nicht allein ein Kampf in den Wipfeln der Geistigkeit; es ist ein Stück des gewaltigen Kampfes der geknechteten deutschen Arbeiterschaft, für deren Befreiung Thälmann, Renn, Mierendorf und zehntausend der Unsern standhaft alle Leiden ertragen und zu sterben bereit sind.

Das Feuer, das aus diesem Büchlein euch anstrahlt, ist wortgewordener Wille von Millionen. Gebt es weiter, dass es die heißen Seelen lodern mache, dass es die kaltgewordenen neu entzünde!“

Diese Büchlein gingen in Deutschland heimlich von Hand zu Hand. Wir erfuhren es von Leuten, die später aus dem Lande kamen.

Aber es gab ja nicht nur Deutsche im Lande; es gab sie in nicht geringer Zahl in Paris: Schriftsteller, Gelehrte, Politiker, Parteifunktionäre, Arbeiter und die, meist unpolitischen, jüdischen Emigranten. Auch zu ihnen musste gesprochen werden, um in schwachen Herzen nicht Resignation oder Versöhnungsbereitschaft mit den Henkern aufkommen zu lassen, für die der hungernde Exilierte anfällig ist.

Ich sprach meine Gedichte und Appelle vor Deutschen, in Hinterzimmern der Cafés; aber ich sprach sie auch in Sälen, die oft überfüllt waren, wo neben unseren deutschen jugoslawische, polnische und jüdische Emigranten und viele Franzosen, die Deutsch verstanden, erschienen waren. Ihren oft frenetischen Beifall betrachteten wir als Sympathiekundgebung für den Geist des freiheitlichen und menschlichen Deutschlands, dessen Botschafter zu sein uns mit Stolz erfüllte.

Unter den Briefen, die ich von Franzosen bekam, war auch folgender einer Lehrerin aus dem Departement Nièvre:

„Durch Freunde erhielt ich Ihr Gedicht ,Der Brand auf dem Opernplatz’, welches sie auf einem Vortragsabend in Paris gehört hatten. Ich habe es mit tiefer Bewegung und Bewunderung gelesen. Ich habe versucht, es zu übersetzen. Später habe ich Sie selbst auf dem Kongress der Schriftsteller gehört. Jeder Ihrer Sätze, die Sie sprachen, hatte den gleichen Akzent wie Ihre Gedichte. Ich möchte Ihnen gern sagen, dass Sie Freunde, Brüder auch auf dieser Seite des Rheins haben und dass deren Kampfkräfte zu Ihnen stehen.“

Solche Kundgebungen beglückten uns und entschädigten für manche düstere Stunde im Pariser Exil. Aber das, was uns am meisten beglückt hätte, das, worauf die freiheitliebende Welt wartete, die Erhebung unseres Volkes gegen seine Schänder, blieb aus. Wohl kamen mit der Post und mit neuen Emigranten Nachrichten vom illegalen Kampf; aber alles waren nur Flämmchen, die von dem furchtbaren Dunst, der über Deutschland lag, rasch erstickt wurden.

In mancher Nacht saß und schrieb ich an Deutschland. Zu wem aber sprach ich? Zu dem einen oder andern Zufälligen, dem drüben das Blättchen in die Hand gedrückt werden würde. Vielleicht fällt es auf tauben Boden oder wird aus Angst weggeworfen; und keiner liest es. Konnten Appelle in Versen oder satirische Pamphlete, von Hand zu Hand oder von Mund zu Mund weitergetragen, überhaupt Bewegungen auslösen, wie ich sie früher in Massenkundgebungen erlebt hatte, wo ein Funke hätte Aktionen entzünden können? Wenn ich Wirkungen der Art, wie sie von einem politischen Gedicht ausgehen können, nicht oft erlebt hätte, würde ich auch keine Hoffnungen darangesetzt haben, dass ein solcher Zündstoff, wenn auch nur als geheime Lunte illegal weiterglimmend, doch irgendwo auf einen gehäuften Sprengstoff träfe, den er zur Entladung bringt. Es zeigte sich zwar, dass es möglich war, Lunten zu legen. Aber sie verglommen wieder. Infolge der Zerschlagung der organisierten revolutionären Kräfte konnten sich keine größeren Sprengherde bilden, deren Entflammen das Signal zur Erhebung hätte geben können. Aber die Hoffnung auf die Sammlung zum Widerstand wurde nicht aufgegeben. Deshalb musste unablässig Zündstoff ins Land getragen werden.

Paris war zu entlegen. Dorthin kamen zwar auch die Emissäre der unterirdischen Bewegung in Deutschland; aber sie hatten andere Aufgaben als den Schmuggel illegaler Literatur. Es war notwendig, möglichst nah an der Grenze zu arbeiten. Ich siedelte mich in einem kleinen Waldgasthof in Forbach, unmittelbar an der lothringisch-deutschen Grenze an. Von hier aus gab es einen Zugang zum Saargebiet, dem einzigen Fleckchen Deutschlands, über das Hitler damals noch nicht verfügen konnte. In dieser vorgeschobenen Sappe musste Stellung bezogen werden. Dort lebte ja noch eine halbe Million Deutscher, zu denen ich sprechen konnte.

Die Regierung erlaubte mir, Vorträge zu halten, allerdings mit der Einschränkung, „dass nur solche Stellen aus eignen Werken vorgetragen werden dürfen, die keinen politischen Inhalt haben, und dass politische Reden bzw. Erörterungen unterbleiben“. Das war de facto natürlich ein Redeverbot. Aber ich ließ es darauf ankommen.

Das Unternehmen war nicht ganz ungefährlich; denn, von der von faschistischen Elementen durchsetzten Gendarmerie einmal verhaftet, konnte man in der nächsten Stunde sich schon in den Händen der Hitlerischen Grenzpolizei befinden. Die Saarkumpels boten ihren Schutz auf, um Gewalt, wenn nötig, mit Gewalt zu beantworten.

Ich war glücklich, endlich wieder auf deutschem Boden vor Deutschen zu sprechen. Am ersten Abend konnte ich kaum den Saaleingang erreichen, so voll war die Straße von Menschen, die keinen Einlass mehr fanden. Die Begrüßung war stürmisch. Auf der Bühne hatten drei Landjäger an einem Tisch Platz genommen, um darüber zu wachen, dass ich nur Unpolitisches spräche. Jetzt musste es darauf ankommen. Ich spekulierte auf die Borniertheit der Wachthunde. Die Regierung habe mir, sagte ich zu den Versammelten, dankenswerterweise die Erlaubnis zu Vorträgen im Saargebiet gegeben; leider dürfte ich nichts Politisches sprechen (der Saal begann unruhig zu werden, die Wachthunde ebenfalls). Daher spräche ich heute nur Gedichte; denn die Poesie gehöre ja nicht mehr ins Bereich der Politik. Und nun sprach ich, was ich wollte. Die Wachthunde hatten nicht bemerkt, wie sie übertölpelt worden waren und hörten sehr andächtig mit. Der Saal aber hatte es gleich begriffen und tobte vor Begeisterung.

Jeden Abend sprach ich in einem anderen Ort. Einige Tage ging es gut. Da klirrte während meines Vortrags plötzlich ein ganzes Überfallkommando mit einem Offizier an der Spitze durch den überfüllten Saal, um mich von der Bühne zu holen. Als sie aber bemerkten, dass der Saal aufstand und Miene machte, einzugreifen, zogen sie wieder ab.

Kurz darauf wurde ich zu einem höheren Polizeichef geladen, der mir eröffnete, man sei zwar im Interesse der Redefreiheit bereit, ein Auge zuzudrücken, könne aber nicht zulassen, dass ich Gedichte spreche, die Mitglieder der deutschen Reichsregierung verächtlich machen. Und er erwähnte, dass wegen der „Bänkelballade vom Kaiser Nero“ eine Demarche beim Völkerbundskommissar erfolgt sei. Die hatten also in Berlin schon Rapport bekommen. Mehr konnte ich gar nicht erwarten.

„Wieso“, fragte ich, „wird in der Ballade vom Nero ein Mitglied der Reichsregierung verächtlich gemacht?“

„Sie scherzen“, erwiderte der Polizeichef, „die Analogie mit Herrn Göring liegt doch auf der Hand.“

„Ja, wenn Sie das hineindichten wollen“, sagte ich, „ich habe nichts dagegen. Aber Sie werden zugeben, dass dann das politische Moment nicht im Gedicht liegt, sondern erst durch den Hörer hineingelegt wird.“

Er lachte. „Sie sollen in diesem Fall recht haben. Aber machen Sie uns keine diplomatischen Schwierigkeiten. Sonst bin ich gezwungen, einzuschreiten.“

In den ersten Monaten wurde auch nicht eingeschritten. Umso wütender aber wurde die faschistische Presse. Sie forderte meine Ausweisung oder Auslieferung und hetzte ihre Prätorianer in unzweideutiger Weise auf, mir „das Handwerk zu legen“. Die faschistisch gesonnenen Bürgermeister, Landjägerhäuptlinge und Saalbesitzer überboten sich in Schikanen. Die gestiefelten Hitler-Garden erschienen mit Radau in den Ortschaften, wo ich angekündigt war. Aber ihre Absichten wurden durch die Schutzorganisationen der vereinten Sozialdemokraten, Kommunisten und Katholiken verhindert. Da sie meist ruhmlos wieder abziehen mussten, verübten sie ungefährliche kleine Racheakte; sie warfen Saalfenster ein oder stachen heimlich in die Reifen unseres Wagens.

Aber je näher die Ortschaften an der Reichsgrenze lagen, umso dreister wurden die Burschen; dort hatten sie immer schon rechtzeitig für Zuzug von trainierten Wegelagerern und Totschlägern aus den benachbarten deutschen Orten gesorgt, so dass sie in der Überzahl waren. Die Fahrt zu diesen Ortschaften musste oft durch Patrouillen und Posten gesichert werden. Wir waren nicht mehr im Zweifel, dass von drüben Aktionen vorbereitet wurden. Es gab kritische Situationen. Bürgermeister ließen vor dem Schluss der Veranstaltungen die Straßenbeleuchtung ausschalten, um den Fängern das Handwerk zu erleichtern. Dass es ihnen nicht gelang, ihren dunklen Auftrag auszuführen, lag daran, dass wir etwas schlauer waren als sie. Es gab überall gute Wilderer unter den Kumpels, die alle heimlichen Wege und Wildpfade kannten. Die Dunkelheit in den Orten kam somit mehr uns als unseren Verfolgern zustatten.

Aber nicht nur die braunen und schwarzen Stiefelknechte kamen von drüben, es kamen auch Kumpels und Bauern über die Grenze. Sie machten sich unauffällig an mich heran und überbrachten Grüße und Material der Illegalen von drüben. Sie hatten den Auftrag, soviel Gedichte wie möglich mit hinüberzubringen, von wo aus sie weiter ins Land verteilt werden sollten. Diese Begegnungen und Zusammenkünfte waren für unsere Arbeit von unschätzbarem Wert: Wir erfuhren, was im Lande vorging, wie auf unsere Botschaften reagiert wurde, welche Art des Ansprechens am verständlichsten und wirkungsvollsten war. Es wurde ein regelrechter Schmuggeldienst organisiert. Die aggressivsten und entlarvendsten Gedichte wurden abgezogen. Die tapferen Grenzgänger kamen und gingen, sie holten und brachten. Mit Stolz packten sie ihre illegalen Zeitungen aus, in denen sie die Gedichte veröffentlicht hatten. Aber über diese Grenzstellen kamen nach kurzer Zeit auch illegale Zeitungen, Broschüren und Flugblätter aus München, Hannover, Berlin. Aus Frankfurt hatte ein Kurier eine ganze Broschüre gebracht, zusammengeheftet aus abgezogenen Blättern, die zehn meiner Gedichte enthielt. Er erzählte, dass die Broschüre überall heimlich vertrieben worden wäre und sogar unter der SA kursiere. Besonders das Gedicht „John Scheer und Genossen“ habe Staub aufgewirbelt. Das waren willkommene Nachrichten.

Kurz darauf erhielt ich chiffrierte Mitteilungen von Freunden aus Berlin und München, dass dort Flugblätter mit meinen Gedichten auftauchten. Die Gestapo fahnde nervös nach den Verteilern.

Eines Sommermorgens sah ich im Biergarten unter meinem Fenster (es war in meiner Waldwohnung bei Forbach) sechs junge Leute in Wandertracht sitzen, die Klampfen und Mandolinen bei sich hatten. Sie fragten den Wirt, ob ich zu Hause sei. Der Wirt antwortete, dass bei ihm niemand wohne. Da entfaltete einer ein kleines Zettelchen. Es enthielt einen Gruß an mich aus Berlin. Der Wirt, immer noch misstrauisch, gab ihm den Zettel mit Achselzucken zurück, kam zu mir in die Wohnung und erzählte mir den Vorfall. Ich ging zu den jungen Leuten, die einen harmlos fröhlichen Eindruck machten, in den Garten. Sie begrüßten mich herzlich und erzählten mir, sie seien Studenten aus Berlin. Sie hätten ihre Ferienwanderfahrt diesmal nach Lothringen unternommen, zu dem Zweck, bei mir Gedichte auswendig zu lernen.

„Wie kommt ihr denn auf die Idee?“, fragte ich.

„Das will ich Ihnen sagen“, erwiderte einer der Studenten. „Wir brauchen eine größere Anzahl Ihrer Gedichte für die illegale Arbeit unter den Berliner Studenten. Mitnehmen können wir die aber schlecht. Wenn wir an der Grenze auf der Rückfahrt gefilzt werden, sind wir dran. Wir dachten uns also: Wir bleiben ein, zwei Tage hier und lernen ein paar Dutzend auswendig. Die kann ja dann keiner mehr beschlagnahmen.“

Ich nahm die sechs mit in meine Wohnung und riet ihnen, sich nicht sehen zu lassen, da meine Besucher schon einige Male geknipst worden waren.

Zwei Tage behausten die guten Jungen meine Wohnung. Nach dieser Zeit hatte jeder von ihnen wohl fünf bis sechs Gedichte auswendig gelernt. Als sie sich verabschiedeten, sagten sie: „Sie bekommen von Berlin aus in kurzem eine harmlose Postkarte; aus der wird ersichtlich sein, ob die Sache geklappt hat oder nicht.“ Drei Wochen später kam eine Ansichtskarte aus Berlin mit der Mitteilung: „Wir sechs sind alle gut zu Hause angekommen. Die Eindrücke, die wir gesammelt haben, waren gewaltig und riefen helle Begeisterung unter uns hervor. Viele Grüße.“

Ich habe oft an diese tapferen Studenten gedacht. Vielleicht sind auch sie später den Henkern in die Klauen gefallen.

In einer illegalen Kampfzeitung, die mir aus Berlin mitgebracht worden war, hatten zwei Weddinger neben meinem Gedicht „An einen Jugendgenossen“ einen Antwortgruß an mich in Versen veröffentlicht:

„Er schrieb an Sepp und meinte uns alle,

und so ist’s auch in diesem Falle.

Millionen denken genau wie wir

und in deren Namen schreiben wir hier.

Für dich, lieber Erich, ist es wohl wichtig

zu wissen, ob unsere Stimmung hier richtig.

Mit großen Reden, Weihrauch, Musik

stimmt man heut das Volk nicht mehr heiter,

und überall hört man schon offne Kritik:

Na, so geht’s nicht mehr weiter!

Und im Kopf der Masse dämmert es schon:

Hier hilft nur eins, die Revolution!“

Nachdem sie die Zuversicht zum Ausdruck gebracht hatten, dass die Wahrheit durch tausend Kanäle ins Volk dringe und der Tag der Abrechnung nicht mehr fern sei, schlossen sie mit dem herzlichen Gruß:

„Bis dahin reich uns im Geist die Flosse.

Auf Wiedersehn in Berlin, Genosse!“

Als im Frühjahr 1934 sich die Arbeiterschaft Österreichs den Anschlägen der Austrofaschisten mit der Waffe in der Hand widersetzte, sandten wir ihr unsre Kampfgrüße in Manifesten und Gedichten. Unsere Sendboten verbreiteten sie in Deutschland, um die deutschen Arbeiter am Beispiel der österreichischen Freiheitskämpfer zu ermutigen. Die Wiener Arbeiter, vor denen ich einst oft gesprochen hatte, antworteten mit der Versicherung, dass auch der blutige Terror nach der Niederlage den Hass gegen die Unterdrücker nie werde auslöschen können. Umso bitterer war später unsere Enttäuschung über das Versagen der österreichischen Arbeiter im Kampf gegen die deutschen Usurpatoren und ihren Krieg.

Die Politik Hitlers und seiner Auftraggeber war von Anbeginn auf den Krieg gerichtet, auf einen Raubkrieg, aus dem zwangsläufig ein Weltkrieg werden musste. Das konnte schon im Jahre 1934 von niemandem übersehen werden, der nicht blind war oder sich blind stellte. Die Meinungen von unpolitischen Deutschen, denen man gelegentlich im Ausland begegnete, waren erschütternd naiv. Sie meinten, Deutschland müsse eben jetzt der Welt zeigen, dass es wieder stark sei; denn nur so könne man den „Siegerstaaten“ die Annullierung des „Versailler Diktats“ abringen. Niemand sah, auf was die tägliche Trommelei um „Wehrhoheit“ in Wirklichkeit hinauslief.

Hier musste unablässig entlarvt und gewarnt werden. Eine große Anzahl von Gedichten, die versuchten, die ungeheure Gefahr sinnfällig zu machen, die unser Land bedrohte, wenn unser Volk sich weiter die Ohren von Parademärschen betäuben ließe, gingen ins Land, um dort illegal verbreitet zu werden. Viele kamen an und wurden vervielfältigt. Zuweilen waren es Blättchen, die offensichtlich in kleinen Akzidenzdruckereien hergestellt waren, manchmal auch rührende, sauber mit der Hand oder mit der Maschine geschriebene hektografierte Zettel. Es lagen Beweise vor, dass diese Blätter nicht nur in der nächsten Umgebung der illegalen Gruppe versickerten, sondern auch bis in die Kreise der faschistischen Funktionäre gerieten. Selbst dort müssen die Illegalen Stützpunkte gehabt haben. Ich vermute das aus folgendem Grunde: In den führenden Zeitungen der Nazis erschienen wiederholt Gedichte von mir, gewöhnlich auszugsweise, natürlich mit hämischen Glossen versehen. Aber auffälligerweise wurden fast immer die wirksamsten und aggressivsten Strophen zitiert. Das konnte kaum Zufall sein. Das Gedicht „Der Brand auf dem Opernplatz“ erschien sogar in extenso, wenn ich nicht irre, im „Völkischen Beobachter“. Es wurde natürlich eingeleitet mit einer Bemerkung etwa der Art, dass man an dieser Probe den deutschen Lesern einmal vor Augen führen wolle, wie unbelehrbar die „Entwurzelten“ draußen seien, die immer noch glaubten, sie könnten mit solchen Tönen Massen aufhetzen, wie es ihnen vor der „nationalen Revolution“ leider gelungen wäre. Es spricht nicht sehr für den Spürsinn der Redakteure, dass sie nicht gemerkt hatten, was man ihnen mit solchen Abdrucken ins Nest geschmuggelt hatte. Solche Gedichte wurden natürlich ausgeschnitten und konnten sogar als legales Flugblatt weitergegeben werden.

Die Henker fühlten sich beunruhigt. Sie versuchten, mich in ihrer Presse als „ausländischen Agenten“ verächtlich zu machen. Das gewohnte Rezept. Bei einigen meiner alten Freunde wurden Haussuchungen gemacht, ob sie noch mit dem „Staatsfeind Nr. 1“ in Verbindung ständen. Die regierenden Mörder erklärten mich, neben einer Reihe anderer Emigranten, öffentlich meiner Staatsbürgerschaft für verlustig, weil ich „gegen die Pflicht zur Treue gegen Reich und Volk“ verstoßen hätte. Begründung: „Er tritt als Redner in Emigrantenversammlungen auf und schreibt für Emigrantenblätter.“ Der Innenminister Frick tat uns mit solchen Kommuniqués, die nun in allen deutschen Zeitungen erschienen, einen großen Gefallen. Ich antwortete ihm in einem Flugblatt, das kurz darauf nach Deutschland gelangte, in dem es unter anderem heißt:

„Wenn Herr Frick Genugtuung dabei empfindet, uns ausgebürgert zu haben, so mag er sich sagen lassen: unsere ist größer.

Was meinen Fall betrifft, so irrt sich Herr Frick gleich dreimal; wenn er vermerkt: ,Er tritt als Redner an Emigrantenversammlungen auf und schreibt für Emigrantenblätter.’

Irrtum 1: Ich trete nicht in Emigrantenversammlungen auf, sondern in Massenkundgebungen deutscher Arbeiter, Bauern, Mittelständler und Intellektuellen, nämlich im deutschen Saargebiet.

Irrtum 2: Ich trete nicht als Redner auf (das ist mir leider nicht erlaubt), sondern ich spreche meine Gedichte gegen die Usurpatoren und Verwüster meines Vaterlandes. Die Wirksamkeit meiner Vorträge dürfte den Herren aus früheren Zeiten noch bekannt sein.

Irrtum 3: Ich schreibe nicht nur für Emigrantenblätter, sondern vor allem für die illegale revolutionäre Presse in Deutschland. Es sollte mich wundern, wenn meine in tausend und aber tausend Exemplaren drüben abgezogenen und vertriebenen Kampfgedichte der Aufmerksamkeit der Gestapo entgangen sein sollten.

Im Übrigen hat Herr Frick mit der Publizität meiner Ausbürgerung in der gesamten deutschen Presse wider seinen Willen mir einen unschätzbaren Dienst erwiesen: Die Millionen deutscher Arbeiter, Bauern und Bürger, die mir in unserem Geiste verbunden sind und die um mein Schicksal besorgt waren, hat Herr Frick mit seiner Bannbulle auf amtlichem Wege unterrichtet, dass ich noch da und auf dem alten Posten bin. Mehr kann man nicht verlangen.“ Nachdem das Saargebiet von den Henkern Deutschlands beschlagnahmt worden war, wurde die französisch-deutsche Grenze von ihnen so dicht gemacht, dass die tapferen Grenzgänger jetzt fast ganz ausblieben und das Hinüberschaffen von Literatur immer illusorischer wurde. Da wir überdies immer mehr, selbst in Lothringen, von faschistischen Agenten beschattet wurden, blieb mir nichts anderes übrig, als wieder nach Paris zu gehen. Dort erreichte mich eine Einladung des Verbandes der Sowjetschriftsteller, als ihr Gast nach Moskau zu kommen.

Im Sommer 1935 machte ich mich mit Frau und Kind auf die Reise dahin über Dänemark, Schweden und Finnland.

Von dieser Reise habe ich ein kleines, merkwürdiges Erlebnis in Erinnerung:

Als ich in Stockholm das Schiff nach Finnland bestiegen hatte, hörte ich auf Deck viele Leute deutsch sprechen. Wie aus deren Unterhaltungen hervorging, waren sie am gleichen Tage aus Stettin in Stockholm angekommen, um an irgendeinem Treffen in Helsinki teilzunehmen. Als es Nacht und auf Deck still geworden war, lehnte ich mich an die Reling und schaute aufs Meer. Plötzlich stand jemand dicht neben mir. Ich schiebe die Gestalt von der Seite an, unwillig über diese Aufdringlichkeit.

„Guten Abend, Erich Weinert!“, flüsterte der Unbekannte.

Ich zuckte die Achseln, verließ meinen Platz und setzte mich auf eine Bank auf dem Achterdeck.

Plötzlich setzte sich der Schatten wieder neben mich. „Erich“, sagte er, „vor mir brauchst du dich nicht zu tarnen. Ich komme eben von Berlin. Ich wollte dich am Tage nicht ansprechen, wegen der Nazis, mit denen ich reise.“

Ich tat, als verstünde ich ihn nicht.

Der andere lachte. „Damit du gleich im Bilde bist: ich bin von der Familie. Glücklicher Zufall, dich hier zu treffen. Ich wollte dir nur sagen, dass deine Sachen in Berlin die Runde machen. Dein Gedicht: ,Det is nicht Berlin!’ kursiert gerade bei uns.“ (Es war kurz vorher in der „Weltbühne“ in Prag erschienen.) Und er zitierte die erste Strophe. Nun hatte ich keinen Zweifel mehr, dass er echt war.

„Du bist nicht vergessen“, sagte mein Nachbar. „Ich kenne Leute, und nicht nur Genossen, die deine Gedichte aus der früheren Zeit gesammelt und versteckt haben. Wenn sie unter sich sind, dann lesen sie sie einander vor und denken an dich.“

Ich war froh, diesen unmittelbaren Gruß aus Berlin in dem Augenblick zu erhalten, wo sich die Heimat immer weiter von mir entfernte. Denn von Moskau aus würde die Verbindung mit den Illegalen in Deutschland nicht mehr aufrechterhalten werden können (Briefpost aus Russland war immer eine Gefährdung des Empfängers). Aber dafür gab es dort ein Instrument, mit dem man unmittelbar an das Ohr Deutschlands gelangen konnte, den Moskauer Sender.

Bei meiner Ankunft in Leningrad wurde ich von den Sowjetschriftstellern, den Kulturorganisationen und der Presse wie ein Ehrenbürger gefeiert. Der aus seiner Heimat vertriebene Dichter, der in den westlichen Gastländern nur als lästiger Metöke behandelt, von der Polizei beaufsichtigt, aller Erwerbsmöglichkeiten beraubt und täglich mit der Entziehung des Asylrechts bedroht wurde, wird hier als Bruder und Freund empfangen, erhält die gleichen Rechte wie die Bürger des Landes und darf sich wie in einer neuen Heimat fühlen. Das ganze Riesenland steht ihm offen; er kann sich niederlassen, wo er wünscht. Der Schriftsteller ist hochgeachtet. Seine Arbeiten werden besser honoriert als irgendwo in der Welt. Seine Arbeitsenergie wird von keinen Alltagssorgen mehr absorbiert. Er fühlt sich vor allem nicht mehr als Emigrant.

Ich hatte zahlreiche Vortragsabende in Moskau, Leningrad, Kiew, Charkow, vor Deutschen und auch vor Studenten und Intellektuellen, die Deutsch verstanden. In den Ehrungen, die mir allenthalben zuteil wurden, sah ich vor allem Vertrauenskundgebungen für den Teil des deutschen Volkes, der sich Hitler nicht unterworfen und den Kampf um unsere Freiheit nicht aufgegeben hatte.

Der Moskauer deutschsprachige Sender stand auch uns deutschen Antifaschisten zur Verfügung. Von hier aus konnte man das Ohr von Millionen Deutscher erreichen, zu denen das illegale Flugblatt nicht gelangte. Allerdings fragten wir uns oft, wenn wir im Senderaum saßen, ob wir überhaupt gehört werden, ob es genügend Deutsche gebe, die den Mut haben, einen so gefährlichen Sender zu hören. Diese Erwägung nötigte uns, uns immer zu fragen, ob denn das, was wir ins Mikrofon sprachen, auch dieses großen Einsatzes drüben wert sei.

Aber schon nach kurzer Zeit kamen auf allen Wegen und in Briefen Nachrichten aus Deutschland, dass unsere Worte nicht verhallt waren. Ich selbst erhielt viele Briefe. Und nicht nur aus Deutschland, sondern auch von Deutschen aus Amerika, Schweden, Frankreich und anderen Ländern. Diese Briefe enthielten nicht nur begeisterte Zustimmungen und Bestätigungen, sondern oft auch Bitten, bestimmte Gedichte zu wiederholen, die für Flugblätter gebraucht wurden, oder Hinweise, für was die Hörer drüben besonders empfänglich wären.

Erst zehn Jahre später, als ich in die Heimat zurückgekehrt war, erfuhr ich zu meiner Überraschung, aus Hunderten von Briefen und Tausenden mündlichen Mitteilungen, dass unsere Moskauer Sendungen allenthalben in Deutschland gehört worden waren, ja, dass die meisten Hörer sich noch auf ganz bestimmte Gedichte und Reden besinnen konnten, die ich vor vielen Jahren zu ihnen gesprochen hatte.

Der Charakter der Gedichte in diesen Jahren wurde von der Notwendigkeit bestimmt, den schlafmützigen oder verblendeten Deutschen die Schrecken des Krieges, der drüben so emsig vorbereitet wurde, mit all seinen grausamen Folgen sinnfällig zu machen, den Mut zum Widerstand gegen dieses verbrecherische Vorhaben zu beleben und dem Volke die unausbleibliche Katastrophe zu signalisieren.

Es ist schwer, ein Gedicht zu schreiben, wenn es in ein Mikrofon gesprochen werden soll, aus dem kein Echo zurückschallt. Während ich mir meine Hörer vorstellte, prüfte ich jeden Vers, ob er die Kraft habe, von der Leidenschaft, mit der er geschrieben wurde, einen Widerklang selbst in den Herzen der Abgestumpften zu wecken. Auch der Witz des Pasquills gegen die regierenden Henker und Narren musste so geartet sein, dass er die Hochstapler und Scharlatane ihrer falschen Würde entkleidete und sie in ihrer widerlichen Nacktheit zeigte.

Aber nicht nur an die Heimat waren unsere Sendungen gerichtet, sie wendeten sich auch an die Freunde des wahren Deutschlands in anderen Ländern. Wir sprachen zu ihnen im Namen aller der Deutschen im Lande, deren Freundesruf sie seit der Abdichtung der Grenzen nicht mehr erreichen konnte. Es waren Händedrücke über den Abgrund hinweg.

Auf einer Festkundgebung der russischen Schriftsteller in Moskau zum siebzigsten Geburtstag Romain Rollands grüßte ich den großen französischen Dichter im Namen der Deutschen mit dem Gedicht: „An Romain Rolland“. Der Jubilar hatte in Villeneuve die Sendung gehört und erwiderte unseren Gruß in einem Briefe, in dem er schrieb:

„Lieber Genosse Erich Weinert, Ihr schönes Gedicht, das die Kräfte meines Volkes beschwört, hat mich tief bewegt. Jede von uns großen alten Kulturwelten, Deutschland, Frankreich usw., wird zur neuen Welt, der Weltunion der Sozialistischen Republiken, die Flamme des Geistes seiner Rasse mitbringen. Und das wird ein schönes Feuer geben. Ich drücke Ihnen herzlich die Hand.“ Als im Jahre 1936 Franco und seine Generale, ermutigt durch Hitler und Mussolini, die ihm Truppen und Waffen schickten, sich gegen die junge spanische Republik erhoben hatten, und freiwillige Freiheitskämpfer aus allen Ländern den Republikanern zu Hilfe eilten, schrieb ich ihnen eine Reihe von Kampfliedern. Die deutschen Freiwilligen der Internationalen Brigade sangen sie, als sie Madrid verteidigten:

„Wir, im fernen Vaterland geboren,

nahmen nichts als Hass im Herzen mit.

Doch wir haben die Heimat nicht verloren;

unsere Heimat ist heute vor Madrid.“

Da es mir aber nicht ehrenhaft erscheinen wollte, dreitausend Kilometer vom Kampfplatz entfernt, den Tyrtäus am Schreibtisch zu spielen, anstatt mit meinen Liedern selbst unter jenen Deutschen zu sein, die dem faschistischen Gesindel mit der Waffe in der Hand gegenüberstanden, litt es mich in Moskau nicht mehr. Im Frühjahr 1937 machte ich mich auf Umwegen auf die Reise nach Spanien.

Ich kam zur deutschen Brigade, als sie ihre schweren, verlustreichen Kämpfe vor Madrid führte. Es gab ein herzliches Wiedersehen mit deutschen Kumpels und Schriftstellern, von denen ich einige schon aus Deutschland, aus der Pariser Emigrationszeit und von der Grenzarbeit kannte. Ich lernte dort auch illegale Kämpfer kennen, die schon die Konzentrationslager und Zuchthäuser Hitlers hinter sich hatten. Sie waren heimlich aus Deutschland geflohen und hatten sich nach Spanien durchgeschlagen. Von diesen erfuhr ich, dass viele Gedichte, die ich ins Land geschickt hatte, auch in die Konzentrationslager gedrungen waren. Manchmal, so wurde mir von solchen Kameraden erzählt, wenn die Häftlinge nach grauenvollen Tagen sich niedergeschlagen und verzweifelt auf ihre Pritschen gelegt hatten, wäre es vorgekommen, dass plötzlich in der Nacht in irgendeiner Ecke der Baracke eines dieser Gedichte leise rezitiert wurde. Das hätte dann immer wieder neuen Mut gemacht. Ein anderer erzählte mir, dass in einem Frauengefängnis die Gefangenen solche Gedichte ganz klein auf dünnes Papier, das sie zur Herstellung künstlicher Blumen bekamen, geschrieben und sie dann als Kassiber weitergegeben hätten. Zuweilen kamen Kassiber mit Rückfragen, ob nicht schon ein neues Gedicht da sei.

Ich war bewegt, als ich solche Nachrichten vernahm. Unsere Arbeit in der Emigration war nicht vergebens, unser Wort drang, allem Terror und allem Eifer der Gestapo zum Trotz, ins Land und wirkte dort nach seinem Vermögen weiter.

In Spanien hatte ich wieder Gelegenheit, am Madrider oder Barcelonaer Sender unmittelbar nach Deutschland zu sprechen. Jetzt galt es, den Menschen in der Heimat die Wahrheit über die Vorgänge in Spanien zu sagen, die ihnen verheimlicht oder niederträchtig entstellt worden waren.

Wie wenigen Deutschen war bekannt, dass Hitler heimlich, bei Nacht und Nebel, junge Deutsche auf Schiffe verfrachten ließ, um sie Franco als Fremdenlegionäre anzubieten? Das Gedicht: „Für wen?“, in dem ich die Mütter aufrief, sich gegen diese Schande zur Wehr zu setzen, war in Deutschland aufgeschrieben und in der illegalen Presse veröffentlicht worden. Ich fand es später in den „Westdeutschen Briefen der freien deutschen Jugend“, einer hektografierten illegalen Flugschrift, die mir durch Zufall in die Hände geriet.

Im Sommer 1937 tagte in Madrid und Valencia der Internationale Schriftstellerkongress. Bekannte Schriftsteller aus aller Welt waren erschienen. Dieser Kongress war keiner der Schönredereien, Rapporte und Vorstandsberichte; seine Reden waren Manifeste, seine Resolutionen waren Appelle an die geistige Welt. In seine Tagungen donnerten die Detonationen von der Front.

Auf jenem Kongress legte ich ein Bekenntnis zur politischen Pflicht des Dichters ab, in dem es hieß:

„Es gab eine Zeit, wo der Dichter glaubte, dass er ein Wesen sein müsse, losgelöst von jeder Bindung an die Gesellschaft, dass er nur die Aufgabe habe, seine Gefühle und Gedanken der Welt mitzuteilen. Ich weiß es, wie viele andere unserer Freunde, dass eine solche Vorstellung vom Wesen des Dichters als eine absolut natürliche und seine politische Parteinahme als eine erniedrigende und banale Entwürdigung der reinen Kunst betrachtet wurde.

Die Dichter merkten nicht, dass die enge Sphäre, aus der hinauszutreten sie sich scheuten, nicht von den Gesetzen der Kunst abgesteckt worden war, sie merkten nicht, dass ein heimtückisches gesellschaftliches System, der Kapitalismus, es ihnen verwehrte, mehr zu sein als seelische Selbstbefriediger. Dieses System schuf, aus Angst entlarvt zu werden, den Typ des ‚reinen’ Dichters, des Pegasusreiters, der über die irdischen Nebel sich erhebt. Dieses System hatte im Dichter sehr wohl die Fähigkeit erkannt, die Dinge zu durchschauen und seine Kraft, das befreiende Wort für die Umwälzung vom Zustand der Ungerechtigkeit zu dem der Gerechtigkeit zu finden; es hat versucht und sogar mit Erfolg verstanden, den unbändigen Löwen zu einer sanften Hauskatze zu dressieren. Wüssten die bürgerlichen Dichter von einigem Format, dass ihre Weltflucht nicht so sehr einer privaten Gesinnung als dem Diktat des größten Feindes der Menschheit entspringt – sie würden erröten.

Was denn, liebe Freunde, ist der Beruf und die Berufung des Dichters? Ich glaube, es gibt keinen Zweifel darüber: die Wahrheit und das Recht zu verkünden. Und ich glaube, es gibt auch keinen Berufeneren das zu tun, als den Dichter. Wer hat denn die Menschen schon in alten Zeiten in Begeisterung versetzt? Doch niemals der Schönredner eingefrorener ungerechter Zustände. Doch immer nur der Hinweiser auf die Ungerechtigkeit und die Mittel, sie zu beseitigen. Sind denn die größten dichterischen Manifestationen der Geschichte etwas anderes als leidenschaftliche Aufrufe, Armut, Demut und Gehorsam nicht als göttliche Gebote anzuerkennen, sondern Wohlstand, Würde und Freiheit als das Naturgegebene zu fordern? ich brauche vor Literaturkundigen keine Beispiele zu zitieren. Ich möchte aber dennoch darauf hinweisen, dass auch große Dichter es nicht für unter ihrer Würde gehalten haben, als Agitatoren in das Leben ihrer Zeit einzugreifen. Denken wir an unsere Tage: Heinrich Mann – ist er etwa undichterischer geworden? Nein. Seine Manifeste sind Dichtungen im edelsten Sinne.

In dieser Zeit, wo der uralt böse Feind zu den barbarischen Mitteln der Vernichtung greift, um vorzubeugen, dass das Volk seine Privilegien antaste, in dieser Zeit, in der die großen Entscheidungen sich vorbereiten, im Krieg des Rechts gegen das Unrecht, der Wahrheit gegen die Lüge, der Freiheit gegen die Sklaverei, kann des wahren Dichters Stellung nicht zweifelhaft sein. Bringt der Schwächling es über sich, um Erschütterungen zu entgehen, der vernichtenden Klasse, willig oder unwillig, weiterzudienen, so möge er – an ihm wird nichts verloren sein; der Starke aber wird sich zu denen schlagen, in deren Händen die Ehre der Menschheit bewahrt liegt, und er wird die Freude der ehrenvollsten Kameradschaft genießen, die es gibt: der Kameradschaft der Arbeiter und Bauern als der Befreier der Welt.“

Der Kampf in Spanien war hart. Die Mängel der Bewaffnung der Republikanischen Armee (die demokratischen Länder und das berüchtigte Nichteinmischungskomitee verweigerten uns Waffen) mussten durch die Erhaltung des revolutionären Geistes ausgeglichen werden. Ihn bei Flamme zu erhalten, war Aufgabe auch der Schriftsteller. Auch das dichterische Wort war an der Front zur Waffe geworden. In den Ruhequartieren spielten das Lied und das Gedicht ihre belebende Rolle. Ich übersetzte Dichtungen spanischer, amerikanischer und französischer Schriftsteller, die als Soldaten in den Brigaden standen, ins Deutsche und machte sie den deutschen Kameraden in den Frontzeitungen und in Vorträgen bekannt. Uns alle beseelte ein herrlicher Geist internationaler Solidarität.

Nach zweieinhalb Jahren heldenhaften Widerstandes wurden die Republikaner von der Übermacht geschlagen. Im Februar 1939 marschierten auch die überlebenden der XI. Internationalen Brigade, der deutschen, über die Pyrenäen. Statt von den französischen Behörden als Kämpfer auch für die Freiheit Frankreichs loyal behandelt zu werden, wurden wir wie Banditen in das Konzentrationslager St. Cyprien gejagt, das aus nichts als aus Sand, Stacheldraht und Maschinengewehren bestand. Was wir an Gepäck und Köfferchen mitgeschleppt hatten, wurde uns von brutalen Wachmannschaften weggenommen. Von allem, was ich in Spanien an Erzählungen, Gedichten, Reportagen und Liedern geschrieben hatte, habe ich nur retten können, was sich zufällig in einem zusammengerollten Wäschebündel befand, das ich unter dem Arm trug. Das Frankreich Daladiers exerzierte bereits den Geist von Vichy.

Nur dem Umstand, dass der französische Schriftstellerverband beim Innenminister erfolgreich interveniert hatte, verdankte ich (und mit mir Ludwig Renn, mit dem ich im gleichen Erdloch hauste), dass ich nach einiger Zeit entlassen wurde. Hunderte meiner Kameraden, die im Lager geblieben waren, sind im Jahre darauf an die Gestapo ausgeliefert worden. Viele von ihnen wurden dann in Deutschland hingerichtet oder in die Todeslager geworfen.

Ich hatte keine Lust mehr, noch länger den Segen der westlichen „Demokratie“ zu kosten und rüstete mich sofort zur Heimfahrt in das Land, wo Demokratie keine Phrase ist.

Vor meiner Abreise nach Russland sprach ich in Paris noch in einer Reihe von Kundgebungen, an denen auch Franzosen teilnahmen. Ein französischer Literat versicherte mir nach einem Vortrag, er werde, sollte es zum Kriege kommen, der die Völker wieder blind mache, doch nie vergessen, dass es ein anderes Deutschland gibt, als jenes, das dann auf sie schießen werde. Mit Rührung gedenke ich all der herzlichen Händedrücke und Umarmungen beim Abschied von deutschen und französischen Kameraden.

Dieser Geist internationaler Solidarität mit uns deutschen Antifaschisten kam auch darin zum Ausdruck, dass viele meiner Gedichte in Anthologien und Zeitschriften anderer Völker in russischer, ukrainischer, französischer, polnischer, bulgarischer und anderen Übersetzungen erschienen.

Nach meiner Rückkehr nach Moskau machte ich wieder von der Freiheit Gebrauch, am Moskauer Sender nach Deutschland zu sprechen. Hitlers Kriegsvorbereitungen wurden immer fieberhafter, ohne dass von Widerstandsaktionen im deutschen Volk etwas zu spüren gewesen wäre. Die Sprache der Warnungen musste heftiger werden; Millionen Gehirne, deren Fantasiefähigkeit nicht ausreichte, sich diesen Krieg mit all seinen apokalyptischen Auswirkungen vorzustellen, mussten in Angst und Unruhe versetzt werden. Hier konnte wieder das Gedicht eine Rolle spielen; seine Wirkung geht rascher und tiefer durch die dicke Haut der Gleichgültigen als das Wort der Prosa.

Aber das Unglück war nicht mehr aufzuhalten. Die Panzer rollten, die Bomben dröhnten, die Fanfaren schrien. Das Wort wurde nicht mehr gehört.

Als die Truppen Hitlers in die friedlichen Felder Bjelorusslands und der Ukraine einbrachen, war es das erste Mal, dass ich mich mit meinen Gedichtaufrufen unmittelbar an die irregeleiteten und missbrauchten Massen der deutschen Soldaten wenden konnte. Mit den ersten Kampfbomben der russischen Flieger flogen auch Hundertausende von Flugblättern mit meinen Appellen über der Front herab. Fernflieger warfen meine Aufrufe an das deutsche Volk, Hitlers Kriegsmaschine zum Stehen zu bringen, über den östlichen Städten Deutschlands und über Berlin ab.

Immer noch wollte ich die Hoffnung nicht aufgeben, dass solche Aufrufe zu Losungen würden, um die sich die Kräfte des Widerstands sammelten. Ich hatte, wie wohl wir alle, die außerhalb Deutschlands lebten, den paralysierenden Einfluss der jahrelangen Massenbetörung unterschätzt, unter dem die Fähigkeit zur Logik und zur Kritik verkümmert.

Schon meine ersten Gespräche mit deutschen Kriegsgefangenen in den Sammellagern desillusionierten mich. Der Deutsche, der sich widerstandslos dem Ungeist des Hitlertums hingegeben hatte, sprach nur noch in platten und abgegriffenen Standardredensarten. Die Zahl derer, unter den Offizieren wie unter den Mannschaften, die eine selbstgebildete Meinung hatten und gegen vernünftige Argumentationen nicht unempfindlich waren, war erschreckend klein. Bei einem solchen Geisteszustand war es kein Wunder, dass auch das eindringlichste Wort von diesen anästhesierten Ohren weder erhört noch verstanden wurde.

So blieb aber immer noch die Hoffnung, dass die ersten verlustreichen Rückschläge Ansätze zur Besinnung und damit größere Empfänglichkeit für das Wort Wahrheit bringen würden. Denn dass die unter dem jahrelangen Trommeldröhnen der Propaganda ertaubten Ohren auch wieder hörfähig werden konnten, bewiesen uns die Bewusstseinsveränderungen, die bei deutschen Soldaten vor sich gingen, wenn sie erst einmal eine Zeit lang aus dem Dunstkreis der Goebbelsschen Phrasen waren und Gelegenheit hatten, frei über Dinge zu sprechen, deren Erörterung in Hitler-Deutschland unter schwere Strafe gestellt war. Ja, aus anfänglich unzugänglichen und blasierten Wiederkäuern wurden oft zu unserer Überraschung vernünftige Wesen, von denen viele sich sogar zu tatkräftigen und mutigen Antifaschisten entwickelten.

Die Zahl derer, die mit dem Krieg auf eigene Faust Schluss machten und überliefen, steigerte sich zwar, wurde aber nirgendwo zur Massenerscheinung. Mancher von ihnen, gefragt, was ihn zur Kapitulation bewogen hätte, antwortete, dass er ein Flugblatt mit einem Gedicht gefunden hätte, und das hätte ihm den letzten Stoß gegeben, den gefährlichen Schritt zu tun.

Da ich aus Erfahrung weiß, dass vom gesprochenen Gedicht gewöhnlich eine größere und erregendere Wirkung ausgeht als vom gelesenen, sprach ich eine Reihe dieser Gedichtaufrufe auf Schallplatten, die an die Fronten geschickt und an ruhigen Abschnitten durch große Verstärkeranlagen in die deutschen Linien gesendet wurden. Es geschah, dass nach solchen Nachtsendungen einzelne, kleinere oder größere Gruppen sich in den russischen Linien einfanden, es kam aber nirgends zu größeren und mitreißenden Aktionen. Hierbei möge man jedoch nicht übersehen, dass es nicht nur der Unglaube an unsere Versicherungen war, der die Soldaten davon abhielt, das Richtige zu tun. Wenn wir die frischen Überläufer fragten, was denn die große Masse der Soldaten, die doch keine Lust mehr hätten, sich in diesem verfahrenen Krieg noch hinschlachten zu lassen, daran hindere, die Front zu verlassen, erklärten sie uns immer wieder, dass erstens die Bespitzelung so teuflisch durchorganisiert sei, dass keiner sich getraue, selbst mit dem vertrautesten Kameraden über solche Möglichkeiten zu sprechen, und dass zweitens der Propagandalüge, dass die Russen alle Deutschen umbrächten, allgemein geglaubt würde. Außerdem hörte ich sie oft sagen: Wenn sie wüssten, dass es wirklich Deutsche seien, die in diesen Aufrufen und Gedichten zu ihnen sprechen und nicht russische Propagandisten, so würden sie eher Vertrauen fassen.

Die Gelegenheit, persönlich zu den Soldaten an der Front zu sprechen, ergab sich für mich und einige deutsche Antifaschisten, wie Walter Ulbricht und Willi Bredel, nach der Einkesselung der 6. Armee vor Stalingrad. Hunderttausende Deutsche waren der tödlichen Gefahr ausgesetzt, bei der nächsten Offensive der Roten Armee vernichtet zu werden, wenn sie nicht rechtzeitig zur Einsicht gebracht wurden, dass nur die Kapitulation ihr Leben retten könne.

Wir fuhren an die Stalingrader Front und begannen eine wahre Kampagne. Fast jeden Tag flogen zu Zehntausenden die Blätter, bedruckt mit unseren Appellen, Gedichten und Nachrichten über die Frontlage, in den Kessel. Fast jede Nacht rückten wir mit Sende- und Verstärkergeräten bis in die nächste Nähe der deutschen Linien vor. Zuweilen versuchten die auf der anderen Seite, uns mit Granatwerfer oder MG-Feuer zum Schweigen zu bringen; in den meisten Fällen aber fiel kein Schuss, während wir sprachen. Wir wurden gehört.

Trotzdem verhallten unsere Worte. Der Schicksalstag kam immer näher. Kleinere Einheiten kapitulierten auf eigene Faust. Sie berichteten, dass die da drüben noch immer auf das Wunder des Entsatzes warteten. Wir boten alle Überredungskunst auf, um diese gefährliche Illusion zu zerstören.

Das Kommando der Roten Armee gab den Kommandeuren im Kessel die letzte Chance, ehrenvoll zu kapitulieren. Das Angebot wurde in den Wind geschlagen.

Die Offensive begann. In zwanzig Tagen fielen zweihundertvierzigtausend deutsche Soldaten, belogen und betrogen, Opfer der Henker im Führerhauptquartier und ihrer eigenen Unbelehrbarkeit. Noch in den Tagen der Offensive schickten wir unsere Botschaften hinüber, mitten im Getöse der furchtbarsten Vernichtungsschlacht der Weltgeschichte. Was dann endlich zur Kapitulation bereit war, waren kaum noch hunderttausend.

Die Kriegsgefangenenlager füllten sich. Hier erwuchsen für den politischen Dichter neue Aufgaben. Das gleiche Gedicht, das an den Fronten auf misstrauisch gemachte Ohren ohne aktivierende Wirkung blieb, wurde in den Versammlungen der Gefangenenlager, je länger die Soldaten dem Einfluss der Hitler-Propaganda entzogen und kritischer geworden waren, mit immer größerer Wärme und Begeisterung aufgenommen. Das hatte seine Ursache darin, dass die Soldaten, als sie noch nicht gefangen waren, geistig unfrei, in der Gefangenschaft aber geistig frei waren. Dieses Paradoxon war vielen Kriegsgefangenen schon in den ersten Tagen aufgefallen.

Meine Gedichte wurden nun auch, in Bändchen gesammelt, für die Lager herausgegeben. Sie wurden mit Vorliebe auf den bunten Abenden oder den politischen Meetings rezitiert. Ich glaube, dass sie die Neuangekommenen leichter für unsere Sache gewannen, als aufklärende Reden, für deren Verständnis diesen Rekruten der Freiheit oft noch das Organ fehlte. Viele Soldaten versuchten selbst, unter dem Eindruck solcher Gedichte, ihren Gedanken in Versen Ausdruck zu geben. Es gab zeitweilig eine Inflation von Gedichten. Auch diese Wettbewerbe trugen wesentlich zur Belebung des neuen Geistes bei, der allmählich von allen Belehrbaren Besitz ergriff.

So misstrauisch auch die meisten Soldaten jenseits der Fronten gegenüber unseren Appellen blieben, so schnell gewannen doch meine Worte ihr Vertrauen, wenn die erste Konfrontation sie überzeugt hatte, dass das Urbild mit der blutrünstigen Karikatur, die ihnen zur Abschreckung gemacht worden war, nichts gemein hatte. Und dieses Vertrauen wurde manifestant, als im Jahre 1943 Zehntausende zu Antifaschisten gewordene Kriegsgefangene mir die Leitung ihrer Bewegung „Freies Deutschland“ übertrugen.

Nach dem Ende des Krieges erfuhr ich, dass eine Anzahl meiner Aufrufe auch unter den deutschen Soldaten in Frankreich, Italien, Jugoslawien und Nordafrika und unter den deutschen Kriegsgefangenen und den Kämpfern in der Widerstandsbewegung in Frankreich verbreitet worden waren. Sie mögen dorthin gelangt sein entweder durch Soldaten, die sie im Osten aufhoben und mit nach dem Westen nahmen oder dadurch, dass sie an Ort und Stelle beim Abhören des Senders mitgeschrieben worden waren. Unter den Stabsfunkern gab es viele Schwarzhörer.

Ich hätte die Jahre der Emigration, besonders die ruhigen und gesicherten in Moskau, dazu verwenden können, größere dichterische Arbeiten, die im Plan schon lange vorlagen, zu vollenden. Es befriedigte mich aber nicht, mich lange mit solchen Plänen zu beschäftigen, weil ich es als eine Flucht vor der täglichen Aufgabe empfand; und diese war, so unmittelbar und oft wie möglich in unser Volk hineinzuwirken, um es aus der gefährlichen Hypnose erlösen zu helfen, in die es verstrickt war. Und ich hatte, fern der Heimat, keine andere Waffe als die, einen Partisanen nach dem anderen in Gestalt von Gedichten, Losungen, Aufrufen ins Hinterland zu schicken, um die Henker und ihre Gönner und Günstlinge bei ihrem verbrecherischen Geschäft zu stören und zu beunruhigen und den Irregeführten, die nach Auswegen suchten, die Richtung zu zeigen.

Die vorliegenden Gedichte stellen ein Stück Geschichte dar. Und doch sind sie, wenn auch der pompöse Äon, der sich auf tausend Jahre einrichten wollte, es aber nicht über zwölf brachte, abgelaufen ist, noch nicht Geschichte geworden. Und sie werden es solange nicht werden, als der mephitische Geruch, den die braune Kaschemme uns hinterließ, uns allenthalben noch in die Nase steigt. Ehe nicht alle Deutschen beim Erinnern an die tiefste Schande Deutschlands schamrot werden, bleiben diese Gedichte so aktuell wie am Tage ihrer Entstehung.

Berlin 1947

Erich Weinert

FEIND IM LAND

Die Nacht des Gefangenen

BERLIN 1933

Die Zellenwände bauchen sich und fliehn,

Als ob sie atmeten, als ob sie schwängen,

Das dünne Mondlicht spielt mit den Gestängen.

Und oben, wo die schwarzen Schatten hängen,

Sieht er die Augen der Verzweiflung glühn.

Er wirft sich hoch, starrt in die Dunkelheiten.

Da schwebt ein Riesenschädel, grau und fett,

Tief in die Stirn gezogen das Barett.

Und eine kalte Stimme hallt von weitem:

Ich will dir tausend Nächte Qual bereiten!

Er springt von seiner Pritsche, schlägt die Faust,

Die Stirn, das Ohr ans harte Fenstereisen.

Und wie der Nachtwind durch die Stäbe saust,

Fühlt er, wie die Gedanken nicht mehr kreisen,

Er packt mit voller Kraft das kalte Eisen.

Beruhigt schaut er in die Nacht und spricht:

Ich weiß, du lauerst, du Barettgesicht,

dass ich in diesem Totenhause stürbe.

Du kannst mich martern, doch du zwingst mich nicht.

Auch tausend Nächte machen mich nicht mürbe!

Er lehnt sich an die Wand und lauscht und ruht.

In seiner Schläfe kühl verrauscht das Blut.

Und plötzlich – klopft es an die tauben Steine,

Ein Menschenwort: Genosse, geht dirs gut?

Ich bin bei dir, du bist ja nicht alleine!

Das weht wie warmer Wind in seine Zelle.

Das Klopfen fällt ins Herz wie heiße Tropfen.

Nun hört er‘s wie durch tausend Wände klopfen;

Durch tausend Wände bricht‘s wie eine Welle,

Wie eines Morgenhimmels rote Helle:

Genossen, unzerstört stehn unsre Rechte

Durch tausend und durch abertausend Nächte!

Und wenn man einst aus diesem Rattennest

Als ausgeblichne Schatten uns entlässt,

Dann sind wir Schatten, aber keine Knechte!

Und wie's durch zehnmaltausend Wände spricht,

So klingt es in Millionen Herzen wieder.

Der Herzschlag unsrer zehnmaltausend Brüder

Schlägt durch die Welt und schlägt den Kleinmut nieder

Und weckt den Morgenruf der Zuversicht!

Genossen, wenn der Nächte schwarzer Schauer

Durch eure Zellen kriecht, dann horcht hinaus!

Millionen Fäuste schlagen an die Mauer.

Einst schlagen sie das Tor zum Grab heraus,

Und helles Leben rauscht ins Totenhaus!

Der Abschied

ZÜRICH 1933

Sie kamen ins Dorf nach Mitternacht,

Die braunen Banditen und schossen.

„Hallo, rotes Schwein, die Tür aufgemacht!“

Auf der Steintreppe wurde er umgebracht.

Es war einer der besten Genossen,

Einer der besten Genossen.

Im grauen Morgen marschierten sie fort

Und schossen noch hinter den Hecken.

Es liefen zusammen die Armen vom Ort.

Sie sahen den Mord, doch sie sprachen kein Wort.

Nur die Kinderchen schrieen vor Schrecken,

Schrieen vor Angst und Schrecken.

Drei Tage später haben sie nun

Den toten Genossen begraben.

Sie mussten ihn da zur Erde tun,

Hinterm Leichenhaus, wo die Gottlosen ruhn,

Die dort ihren Ehrenplatz haben,

Ja, ihren Ehrenplatz haben.

Kein Priester, kein Gehrock, kein Kranz ging mit,

Nur die abgehungerten Brüder.

Sie folgten schweigend mit schwerem Schritt.

Und als der Sand in die Grube glitt,

Senkte keine Fahne sich nieder,

Keine Fahne sich nieder.

Die Fahnen hatten sie ihnen verbrannt.

Und das Wort am Grab war verboten.

Denn es stand der bewaffnete Feind im Land.

Drum warfen sie nur eine Handvoll Sand

In die Grube zum Gruß an den Toten,

Zum Abschiedsgruß an den Toten.

Sie gingen ums graue Grab herum.

So still war nie ein Begräbnis.

Am Tore nur wandten sie sich noch um,

Und erhoben all ihre Fäuste stumm,

Als wie zum schweigenden, heißen Gelöbnis,

Zum schweigenden, heißen Gelöbnis.

An einen deutschen Arbeiterjungen

PARIS 1933

Nicht weinen, mein Junge, es ist geschehn.

Du kannst deinen Vater nicht wiedersehn.

Sie haben ihn auf der Flucht erschossen.

Junge, einen unserer besten Genossen!

Auf der Flucht erschossen! Junge, du weißt!

Sie haben dir schon gesagt, was das heißt.

Zwei Kugeln von vorn, in die Stirn, in die Lunge.

Sie haben ihn hingerichtet, mein Junge!

Du siehst mich an so entsetzten Gesichts.

Sei tapfer, mein Kind, ich erspare dir nichts!

Sie haben ihn wie einen Hund geschunden;

Er hat den qualvollsten Tod gefunden.

Als sie ihn holten, da hast du geschrien.

Und als er dich streichelte, schlugen sie ihn.

Er konnte kein Wort des Abschieds mehr sagen;

Sie hatten ihm schon den Mund zerschlagen.

Sie schlugen auf ihn drei Tage lang,

Bis das ihm die Haut auseinandersprang.

Zittre nicht, Junge! Du musst es erfahren!

Ich will dir das Schrecklichste nicht ersparen.

Sie setzten ihm das Gewehr auf die Brust.

Aus blutendem Mund hat er singen gemusst.

Ihre Mordbrennerlieder musste er singen,

Auf blutenden Füßen musste er springen.

Und sähst du heute sein totes Gesicht,

Du würdest schreien, du kenntest ihn nicht.

Geschunden, zertreten, zerrissen, zerschossen!

Junge, einen unserer besten Genossen!

Wir trauern nicht, Junge, das ist nicht gut.

Jetzt nichts mehr fühlen als brennende Wut!

Und diese Glut darf nie mehr erkalten,

Für den Tag, Junge, wo wir Abrechnung halten!

Eine deutsche Mutter

PARIS 1933

Am Freitag holten sie den Jungen weg.

Er griff noch schnell nach ihrer Hand: „Nicht weinen!“

Sie weinte nicht. Sie stand ganz weiß vor Schreck,

Ganz weiß vor Schreck. Sie hatte nur den einen.

Sie lag im Fenster bis um Mitternacht.

Dann rannte sie zum Polizeirevier.

„Um sieben ist er aus dem Haus gebracht.“

„Hans Fischer? Jakobstraße sechs? Nicht hier.“

Sie lief zum Polizeipräsidium.

„Hans Fischer? Ist hier gar nicht eingetragen.“

„Nicht eingetragen?“ Lange stand sie stumm,

Ganz weiß vor Schreck. „Wo kann man das erfragen?“

Die lachten nur. „Das ist so eine Sache.

Vielleicht in Tempelhof, Columbiahaus!“

Sie lief dorthin. Da stand ein Posten Wache.

„Hans Fischer, lieber Herr, ist der schon raus?“

„Das weiß ich nicht. Es sind so viele hier.“

Sie fasste seine Hand: „Es ist mein Sohn!“

„Dann fragen Sie beim Polizeirevier!“

Sie stand ganz weiß vor Schreck: „Da war ich schon.“

Der Posten sagte: „Bitte weitergehn!“

Sie lief zurück zum Polizeirevier.

Es war schon Morgen. „Ach, Sie suchten wen!

Hans Fischer, Jakobstraße – der ist hier.“

Die Tränen liefen über ihr Gesicht.

„Kann ich ihn sprechen? Kommt er nicht bald raus?“

Der Mann am Tische sagte: „Leider nicht.

Er ist gestorben. Sieht auch nicht gut aus.“

Ihr Mund stand offen. Doch es kam kein Wort.

Man führte sie behutsam vor die Tür.

Im kalten Morgen stand sie wie verdorrt

Und sank zusammen wie ein Stück Papier.

Vor tausend Türen tausend Mütter sterben.

Doch einmal wird ein wilder Wind aufstehn,

Die kalte Asche ihres Grams verwehn

Und wird die bleichen Mütterwangen färben.

Und tausend Mütter stehen auf im Land,

Der toten Söhne Fahne in der Hand!

John Scheer und Genossen

FORBACH 1934

Es geht durch die Nacht. Die Nacht ist kalt.

Der Fahrer bremst. Sie halten im Wald.

Zehn Mann geheime Staatspolizei.

Vier Kommunisten sitzen dabei,

John Scheer und Genossen.

Der Transportführer sagt: „Kein Mensch zu sehn.“

John Scheer fragt: „Warum bleiben wir stehn?“

Der Führer flüstert: „Die Sache geht glatt!“

Nun wissen sie, was es geschlagen hat,

John Scheer und Genossen.

Sie sehn, wie die ihre Pistolen ziehn.

John Scheer fragt: „Nicht wahr, jetzt müssen wir fliehn?“

Die Kerle lachen. „Na, wird es bald?

Runter vom Wagen und rein in den Wald,

John Scheer und Genossen!“

John Scheer sagt: „So habt ihr es immer gemacht!

So habt ihr Karl Liebknecht umgebracht!“

Der Führer brüllt: „Schmeißt die Bande raus!“

Und schweigend steigen die viere aus,

John Scheer und Genossen.

Sie schleppen sie in den dunklen Wald.

Und zwölfmal knallt es und widerhallt.

Da liegen sie mit erloschenem Blick,

Jeder drei Nahschüsse im Genick,

John Scheer und Genossen.

Der Wagen saust nach Berlin zurück.

Das Schauhaus quittiert: „Geliefert vier Stück.“

Der Transportführer schreibt ins Lieferbuch:

„Vier Kommunistenführer, beim Fluchtversuch,

John Scheer und Genossen.“

Dann begibt er sich in den Marmorsaal

Zum General, der den Mord befahl.

Er stellt ihn, mitten im brausenden Ball.

„Zu Befehl, Exzellenz! Erledigt der Fall,

John Scheer und Genossen.“

Erledigt der Fall? Bis zu einem Tag!

Da kracht seine Türe vom Kolbenschlag.

Er springt aus dem Bett. „Was wollt ihr von mir?“

„Komm mit, Exzellenz! Die Abrechnung für

John Scheer und Genossen!“

Einer für alle – alle für einen!

Zu Dimitroffs Befreiung

FORBACH 1934

Es war soweit. Das dunkle Komplott

Verrufener Brandstifter schien zu gelingen.

Bestochene Zeugen kamen und gingen;

Die schworen Lügen und schworen bei Gott.

Der Henker legte schon alles bereit.

Denn nun war es soweit.

Da griff er an, stark, feurig und klug,

Und riss zu ihrem Entsetzen

Das sorgsam gefädelte Netz in Fetzen

Und schlug und zerschlug

Bestellten Lug und bezahlten Betrug,

Riss ab die Lumpen, die sie verzierten,

Und zeigte die Lumpe, die da regierten.

Wie standen sie nackt,

Die Brandstifter, Zuhälter und Kumpane!

Er verspielte ihnen den letzten Akt.

Und mitten ins Feindesland

Stieß er mit fester Hand

Der Menschheit siegreiche Fahne.

Er sprach nicht für sich: Der Spruch war gefällt,

dass er der Vernichtung verfalle.

Er sprach für die ganze geschundene Welt.

Einer für alle!

Und als die Welt, gedrückt vom Gram,

Des Menschenrechts helle Stimme vernahm,

Da wurde lebendig die große Idee,

Da erhob sich der Freiheit Riesenarmee.

Sie hatten das Wort verstanden,

Das herscholl aus der Todeshaft.

Der Leidenden mächtige Bruderschaft

Schlug die verruchten Pläne zuschanden.

Die Henker hätten ihn umgebracht,

Erstickt unter tauben Steinen.

Doch für ihn stand die ganze Welt auf Wacht:

Alle für einen!

Für die!

SAARBRÜCKEN 1934

Ihr Arbeiter in der Nazipartei,

Seht sie euch an,

Die Profitwänste, die Prinzen, die Herrenreiterei!

Die rührt ihr nicht an!

Als euer Führer noch nicht an der Macht war,

Als euer Deutschland noch nicht erwacht war,

Wie hat euer Propagandaleiter

Sich heiser geschrien

Gegen Großpensionäre und Herrenreiter!

Und ihr glaubtet an ihn!

Ihr glaubtet an Hitler. Er hat es versprochen:

Lasst uns erst mal ran! Nur wenige Wochen,

Dann ist der ganze Zauber vorbei

Mit der hochnäsigen, adligen Herrenreiterei!

Nun hat er im zweiten Jahr schon die Macht.

Und was ist geschehn?

Gegen die hat keine Pistole gekracht,

Die dürfen noch immer da oben stehn.

Deutschland erwache? Jawohl, gute Nacht!

Mit der Revolution ist Schluss gemacht,

Und damit basta!

Was für ein Deutschland ist denn erwacht?

Das da!

Für wen habt ihr Hunger und Not ertragen?

Für die!

Für wen habt ihr eure Brüder erschlagen?

Für die!

Alles für diese Lumpenbande!

Brennt euer Herz nicht vor Scham und Schande?

Seht sie euch an, diese Galerie!

Alles für die, alles für die!

Ihr habt geglaubt an die Revolution.

Es war eine Pleite.

Ihr meintet, in wenigen Wochen schon,

Dann käme die zweite.

Die zweite? Das habt ihr euch so gedacht.

Die ist bis auf weiteres verschoben.

Denn für wen habt ihr Revolution gemacht?

Für die da oben!

Seht sie euch an, die Herrenreiterei,

Die kein Hitler bedrohte!

Euer Traum von der Revolution ist vorbei.

Die da oben schlägt erst eine andre Partei:

Die rote!

SA-Proleten

PARIS 1935

Sie haben euch gut dressiert auf den Mann.

Eure Treue ist die der Hunde.

Wenn Herrchen pfeift, dann geht ihr ran

Und fragt nicht viel nach dem Grunde.

Es ist auch nicht nötig, dass man begreift

Als ergebene Hundeseele.

Was heißt Vernunft? Ihr braucht Befehle!

Ihr braucht nur zu wissen: wenn Herrchen pfeift,

Ran an die Kehle!

Und während ihr Herrchens Haus bewacht

Mit heldenhaftem Gebelfe,

Hört ihr draußen in deutscher Nacht

Den Schrei der hungrigen Wölfe.

Habt ihr vergessen den Ruf der Art,

Und dass ihr selbst einmal Wölfe wart?

Euch haben sie mit Parolen dressiert,

Damit ihr nicht mehr den Wolf in euch spürt.

Ihr kriegt zu fressen. Ihr müsst robust sein,

Wenn Herrchen euch gegen die Wölfe jagt.

Dringt’s noch nicht in euer Bewusstsein,

dass ihr das Zeichen der Schande tragt?

Wir nehmen an zu eurer Ehre:

Ihr seid dressiert.

Sonst wärt ihr aus dieser Knechtsmisere

Schon längst desertiert.

Das weiß euer Herrchen genau so gut.

Drum streichelt er euch das Fell.

Bei manchem Hunde steckt doch im Blut

Der Wolf, der alte Rebell.

Die Wölfe heulen in deutscher Nacht:

Vergesst eure Hundeseele!

Die Wölfe heulen: Ihr Hunde, erwacht!

Dem Herrchen, das euch zum Wachthund gemacht,

Ran an die Kehle! '

Der Brand auf dem Opernplatz

Zum Jahrestag der Bücherverbrennung auf dem Opernplatz in Berlin am 10. Mai 1933

PARIS 1935

Das war nicht neu, das waren alte Dinge,

Das war zu allen dunklen Zeiten Brauch:

War je ein Regiment der Finsterlinge

Von Angst bedrängt, dass es der Geist bezwinge,

Umwölkte es verfallner Götzen Bauch

Mit Blutdampf, Brandgeruch und Opferrauch.

Ich nenne Finsterlinge jene Brut,

In deren innerem Wesen es beruht,

Des Unrechts Privilegien zu erhalten.

Sie stellt des Urrechts gärenden Gewalten

Gewalt entgegen, um sie auszuschalten.

Sie selber lebt vom Unrecht, das sie tut.

Wir wissen doch, weshalb sie uns verbrannten:

Der deutschen Feigheit, die wir tief erkannten,

Wir hatten dieser Feigheit Mut gemacht.

Millionen Feuer hatten wir entfacht,

dass er nicht irrlief beim Beginn der Nacht.

Drum wissen wir, weshalb sie uns verbannten.

Das war nicht neu. Wer je den Massenglauben

An gottgesetzte Ordnung unterwühlt,

Den hieß es seiner Stimme zu berauben.

Denn dieser Stimme Schall zerbrach die Schrauben

Und drohte wie ein Donner zu zerstäuben,

Was nur die Dummheit noch zusammenhielt.

Drum griffen sie in ihrem ersten Grimme

Nach unsrem Wort mit ihrer Mörderhand.

Sie zündeten ein Feuer auf im Land

Und glaubten, dass es in der Glut verglimme.

Sie glaubten, sie verbrennten unsre Stimme.

Doch war es nur Papier, was sie verbrannt.

Wir sind noch da. Wir sind noch nicht begraben.

Wir sind nicht schmählich aus der Welt geflohn.

Sie fühlen unsre Stimme sie bedrohn.

Denn nichts als Angstwut brüllt aus ihrem Hohn,

Weil wir dem Regiment nicht Ruhe gaben.

Sie wissen, dass wir scharfe Waffen haben.

Wer in die Hände fiel der Niedertracht,

Sie hat den Mund der Wahrheit stumm gemacht.

Doch seine Stimme ist nicht umgebracht;

Sie lebt in unsrer Bruderschaft Gedächtnis.

Aus unsrem Munde in der Zeiten Nacht

Erschalle neulebendig ihr Vermächtnis!

Wir sind noch da. Nicht müde des Gefechts.

Wir schreiten über die im Kampf Verglühten.

Wir scheuchen aus der Dämmerluft der Mythen

Die Henkermeister und die Troglodyten,

Bis siegreich aufflammt über dem Gekrächz

Das Wort der Wahrheit und das Wort des Rechts!

*** Ende der Demo-Version, siehe auch http://www.edition-digital.de/Weinert/Rufe/ ***

Erich Weinert

Erich Weinert (1890–1953) war ein deutscher Schriftsteller, Satiriker und politischer Lyriker. Geboren in Magdeburg, wurde er früh durch seinen sozialdemokratisch gesinnten Vater geprägt. Nach einer Ausbildung als Zeichenlehrer diente er im Ersten Weltkrieg und wandte sich danach künstlerischen und politischen Themen zu.

In den 1920er-Jahren machte er sich mit beißend satirischen Gedichten und Kabaretttexten einen Namen. Er war eng mit der kommunistischen Bewegung verbunden, trat 1929 der KPD bei und schrieb für die Rote Fahne. Seine Zusammenarbeit mit Hanns Eisler und Ernst Busch brachte Lieder hervor, die bis heute bekannt sind, etwa Der heimliche Aufmarsch.

Nach der Machtergreifung der Nationalsozialisten ging Weinert ins Exil, zunächst nach Paris, dann in die Sowjetunion. Er schloss sich den Internationalen Brigaden im Spanischen Bürgerkrieg an und war später in Moskau als antifaschistischer Propagandist tätig. 1943 wurde er Präsident des Nationalkomitees Freies Deutschland.

Nach dem Krieg kehrte er schwer erkrankt nach Ost-Berlin zurück und engagierte sich für den kulturellen Wiederaufbau. Neben seinen eigenen Werken veröffentlichte er Übertragungen ukrainischer Dichter wie Schewtschenko und Franko. Er starb 1953 und wurde in der Gedenkstätte der Sozialisten in Berlin beigesetzt.

Inhaltsverzeichnis

- Impressum

- GEDICHTE ALS PARTISANEN

- FEIND IM LAND

- Die Nacht des Gefangenen

- Der Abschied

- An einen deutschen Arbeiterjungen

- Eine deutsche Mutter

- John Scheer und Genossen

- Einer für alle – alle für einen!

- Für die!

- SA-Proleten

- Der Brand auf dem Opernplatz

- Erich Weinert