»Sie waren gar nicht weg?«

»Nein. Ich war müde, hab' mich hingehauen.«

»Und Sie hörten immer Tonband? Die ganze Zeit?«

»Ja. War's alle, hab' ich ein neues Band aufgelegt. Ich brauch' Musik, wissen Sie, so wie andere das Rauchen.«

»Sie haben nur gelegen?«

»Na, ich hab' dann auch geschnitzt.«

»Und Sie waren nicht draußen?«

»Nein. Warum auch. Holz zum Schnitzen hab' ich genug. Sie sehen's ja.«

»Ja, ja«, sagte Kellermann mit einem Blick in die Richtung, in die Winklers Finger wies.

»Um Viertel nach sieben habe ich Abendbrot gemacht«, sagte Winkler.

»Sie haben wohl keinen Freund und keine Freundin?«

»Ich bin lieber für mich.«

Kellermann lächelte. »Und kein Mädchen?«

Winkler hob die Hände. »Klappt nicht so recht. Hab' ja noch Zeit.«

»Auf dem Dorf ist es nicht so gut wie in der Stadt, Herr Winkler.«

»Da hab'n Sie recht. Zur Disco muss man ein paar Kilometer fahren. Da vergeht's einem.«

»Hat Sie jemand hier gesehen am Freitag?«

»Na, die Alte doch. Ich muss ja vorbei an ihrer Tür, wenn ich gehe und komme. Die guckt immer raus. Neugierig. Sehr neugierig.«

Kellermann schritt durch das Zimmer. Auf der Couch saß eine Puppe mit blonden Haaren und einem kessen Gesicht, die Rita ähnelte.

Kellermann wies auf die Puppe.

»Nanu?«

»Das ist ein Talisman. Ich hab sie schon ewig. Von manchem trennt man sich nie. Es ist noch von Mutter.«

»Ist sie tot?«

»Ja. Ich war acht. Ein Unfall. Alle beide, wissen Sie. Vater und Mutter. Auf einen Schlag ist man allein. Wollen Sie noch was?«

»Nein«, entgegnete Kellermann und schritt zur Tür. Er blickte zu den Postern.

»Wann gingen Sie am Freitag schlafen, Herr Winkler?«

»Ich war müde. Um acht.«

»So früh?«

»Ich geh oft so früh schlafen.«

Unten klopfte Kellermann bei der Wirtin.