Streiten wir um die Ehr?“ – „Streit um deinen Kopf, beißiger Hund!“ – „Friss ihn!“, steht der Ortemburg unbedeckt dem blanken hochzitternden Schwert, „die schwarze Schärp hier um meinen Koller trug mein Bruder Karl; ich rannte ihm die Lanze durch den Hals, meiner Mutter Sohn, auf dein Wort! Schwaben fielen durch Schwabenspieße, auf dein Wort, Brüder und Söhn alle, auf dein Wort, Vater Frundsberg!“ – Dem Alten schwellen die Adern wie Stricke, sein Kopf purpur, sein Graubart gehorstet: „Marschieren!“, schreit er über sein Regiment, das er dreißig Jahre durch Frankreich, die Lombardei, über die Alpen und in Schwaben geführt. „Marschieren!“, brüllt er, als gelt es Leben und Werk! – „Wohin?“, fragt zögernd Schärtlin, sein Landsmann. „Wohin?“, murrt zum ersten Mal die Frag die Lanzengemeinde. – Frundsberg, der Vater, er hebt sein nacktes Schwert, will er dreinhauen … beten … Hilfe schrein? Blutrot quillt sein Haupt. Er stürzt.